martes, 15 de mayo de 2018

EL ORGULLO DEL ASTA

Hay una tierra blanca sin nieve
calentado un cuerpo de porcelana.
Un lienzo reposa en su almohada,
lleno  de arpas
y lagos inmensos que se ahogan.

El silencio dobla su frente mansa,
parece un toro bravo que siente y brama.

Que el cielo y la tierra
se queden dentro de tu cuerpo,
y no en el asta que te ha besado el corazón,
hace bastante tiempo.

Dentro de un niño hay dos mitades:
una es la grisácea noche
y la otra es la ronda roja,
que llora y llora
porque no te levantaste.

El cielo está lleno de circos ambulantes,
de norias azules,
lleno de suspiros y de animales.

¡Se rayó una estrella y cayó el cielo!,
como el vuelo de un pájaro,
para coger tu mano violeta,
cubierta de flores rojas y sangre.

El universo escapa de sus cien mil locuras,
¡no de los cien mil poderes!
Es un estampido en los ojos y un infinito,
apretando tus sienes en su cuarto.

Arrugado como una hoja seca,
eres grisáceo y eres violeta,
pero no la  mañana,
ni el encuentro de la luz en las mejillas.

Tu sangre rugirá por siempre como una espada
y el viento arrastrará tu muerte,
¡cortarás corazones, raíces, ramas y vientres!,
 te llevará el viento en su memoria siempre.

El color amargo de tus paredes
son marineros extraviados,
bebiendo de una lluvia eternamente.

¡Cuanta sangre y cuantos huesos
hay en el vinagre de tu lecho,
donde crecen bodegas de vino
y se lo beben quienes vallan a verte
niño!.







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