Las almas nunca vuelan
si antes han de hacer.
Unas se sacrificaron
y otras se regalaron por deber,
una porque era niña
y la otra por ser mujer.
La muerte se paseaba hoy por sus pies.
La llegada de la esclava
trayendo soles por madrugadas,
el manto de la seda
se volvió negro aunque nadie quiera.
El llanto de la niña
se calló en el mes de enero.
La muerte se paseaba hoy por sus pies.
Las almas nunca vuelan
si antes han de hacer.
La esclava imploraba,
recordando lo que regalaba,
que la muerte se la lleve a ella también.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Gracias por vuestra visita a mi blog, espero que mis publicaciones hayan resultado de vuestro interés. Si me lo haces saber, mejor!!!!