miércoles, 25 de septiembre de 2013

MÁS ALTA QUE LAS NUBES


                                        
                                      
Si pudiese elegir, elegiría ser dura, 
como las piedras de los caminos.

Hartarme mirando mis cárceles con sus esquinas,
que huelen a paredes de estiércol,
¡estiércol de la raíz! 
que se orina encima 
huyendo de las guerras.

Tiempos duros,
pero no más duros
 que las cabezadas faraónicas caídas, 
caídas en arcillas de cuerpos.
Cuerpos y  gritos...
¡cárceles de pesada losa y tierra!

¡Cómo  miraba yo aquel fusil  
compañera de mis llanteras!
¡Cómo apretabas tú el gatillo 
contra mis manos!,
a ver si me reventabas las sienes 
contra mis impulsos de las yemas.

Me asfixian tus carcajadas
que traían las cuchillas de la risa.
Me partías  oliendo el frío de mi  tumba,
acostumbrados ya a dormir 
junto al suelo de los caídos.

Quien me quiera llorar,
¡que me llore y  vuelva a llorar!

¡Allá!, en lo más alto de las nubes,
¡allá!, en lo más alto de los montes, 
algún día, seré parte de la tierra, 
¡pero más alta que las nubes!


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