Si mis manos se acercasen
a las arcillas de la tierra,
serían volcanes,
serían pulmones,
el estallido de un centro venoso
donde los nervios se enjaulan,
encajan y laten con fuerza,
para empujar entre pulpas de zumos y océanos.
Yo sería libre,
¡libre en un cuerpo con alas!,
bailaría en las noche tangos,
donde girarían mis plumas
apuntándote.
Volaría más alta que las montañas,
para encontrarte en el aliento de unos dientes
que han masticado al mundo
y exprimido el zumo
de torsos e infinitos.
Cuando se asome el rocío,
me transformaré en cuervo,
visibles y sonoros cascabeles del aire
al notar las rodillas cansadas
preguntándose cada año
si dejó de vivir
o ya había muerto.
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