MÁS ALTA QUE LAS NUBES

                                        

                                      

Si pudiese elegir, elegiría ser dura, 

como las piedras de los caminos.

Hartarme mirando mis cárceles con sus esquinas,

que huelen a paredes de estiércol,

¡estiércol de la raíz! 

que se orina encima 

huyendo de las guerras.

Tiempos duros,

pero no más duros

 que las cabezadas faraónicas caídas, 

caídas en arcillas de cuerpos.

Cuerpos y  gritos...

¡cárceles de pesada losa y tierra!

¡Cómo  miraba yo aquel fusil  

compañera de mis llanteras!

¡Cómo apretabas tú el gatillo 

contra mis manos!,

a ver si me reventabas las sienes 

contra mis impulsos de las yemas.

Me asfixian tus carcajadas

que traían las cuchillas de la risa.

Me partías  oliendo el frío de mi  tumba,

acostumbrados ya a dormir 

junto al suelo de los caídos.

Quien me quiera llorar,

¡que me llore y  vuelva a llorar!

¡Allá!, en lo más alto de las nubes,

¡allá!, en lo más alto de los montes, 

algún día, seré parte de la tierra, 

¡pero más alta que las nubes!