ESCARCHA, HAMBRE Y CEBOLLA.

Yo, he amado la tierra de los serrines, 

y de los chopos;

pero me dicen los labios 

y mis pupilas dilatadas,

que el corazón

es de grande como una boca,

para gritarte en mi lenguaje más compungido.

Dicen, que las cebollas se vuelven escarcha

cuando llenan llorando la condena del pobre.

Lloran cerradas, como un abrigo cuidadoso,

como el hielo redondo, tostado y negro,

que acuna callando al niño pequeño y hambriento.

Eras hijo mío

sangre de mi sangre,

leche fría envuelta de azúcar...

tostado como el hambre.

Mi niño envuelto en la cuna

cantaba canciones a la luna,

y yo, me reía al contemplarlo,

¡porque cuando la sangre de mi sangre

era capaz de alimentarme como el azúcar,

me endulzaba y ya no tenía hambre!

Pequeño mío, tu cuerpo ahora es libre,

levantaste tu cárcel con los dedos

aleteando en tu mundo y el mío.

Sonrojados quedamos al contemplar

y ver crecer, tus alas en el cuerpo.

Sentía un arma de fuego dentro

cuando no tenía más para darte,

eras sangre de mi sangre que hervía

el vinagre de mi sangre

escarchada por el hambre.

Pronto amaneció la muerte

y su vuelo rondó tu lienzo,

y no te alcancé.

Pronto amanecieron

los campos desatentos

cuando se calló

la rosa morada de tu cuerpo.

Yo, he amado la tierra de los serrines 

y de los chopos,

pero me dicen los labios 

y mis pupilas dilatadas,

que el corazón, es de grande 

como una boca,

para gritarte en mi lenguaje más compungido.

Yo no perdono a la vida por dejarte,

ni a la muerte por quererte,

no las perdono porque eras mío,

hijo mío y sangre de mi sangre.