BARAJA DE ESPADAS

Cuando el agua conversa
y mueve sus dedos sin sentido,
las rosas del rodapié del mundo
asientan su cabeza mirando al cielo.

Se dispara el aire que la escucha
y asienta su cuello sigloso
soltando el lazo de su cabello.
De ese mismo lazo
caen varias cuerdas de arpas, 
furiosas, enflechadas, 
directas al suelo.

Se abre el vientre de los caminos,
hay alboroto entre las águilas,
carroñeras,
que mirando atentas a las aves
piensan que el mundo se ha dormido
-y ya es suyo-.

Todo se raya,
como el diamante de una estrella,
¡hasta el cielo de los pájaros se raya!
Ellos quieren escapar del nido prisionero
sin saber, que llevan en el cuello
atado el universo entero.

Los chopos se deshojan,
caen tumbas en las cimas,
las cuestas levantan ceremonias
de farolas enmudecidas,
y esparcidas,
como una baraja de espadas.

El agua que conversa y seca
es agua embarrada, partida,
que convierte la madera de los valles
en muletas y resonancias,
como el vientre de un demonio
con la luna agujereada.

Ahora, quien llora y conversa sin sentido
no es solo el agua,
son las carreteras platinas degolladas;
es el rodapié del mundo,
¡es el aire, las águilas atentas!,
y el desatento chopo,
que se desnuda agitando su cuerpo
intentando avisarnos a todos.